Загнав себя в тупик и не любя,
Ломаю жизнь на поприще разврата…
О, мама, ты ни в чём не виновата,
Как, впрочем, не виновны и друзья.
Всё тянется из детства… Сам таков:
Мечты о шумной жизни рок-н-рольной,
Чтоб чувствовать весь мир и было больно,
Пиная дым табачных облаков.
А у “нормальных” вновь рабочий день,
И город-эпилептик бьётся в пробках.
“Искусство, мама, - это не для робких”, -
А ты мне: “Холодно, пальто надень…”
Загнав себя в чужие города,
Считаю на ладони протяжённость
Сердечных линий. Гаснет свет оконный,
И гасну я... Дай Бог, не навсегда.
© Евгений Петрушенко